LE CITTA’ SONO…

Le città sono
alla periferia del mondo, 
qui dalle case il c e n t r o
                        dove abitavamo
dove non è peccato se non nel volto
di case, e chiese del passato –
 
e bugie cucite sulla tavola di vino
e pane di ferocia
di leggi contadine che contraddicevano
                           il suo volto
di bambino ferito dalla notte
e dal tempo, dalla morte di rotaie lente
liquide rollanti tra le zolle
e i filari di gaggìa stravolti
dalla primavera che r i t e s s o n o –
         pianura immaginaria,
 
nella mente teli bianco gonfiati
per le nostre   orecchie sincere 

  E tu avveduta,
nei campi elisi dove aria
stagnante già di morte ma perduta
dove  silenzio,
gli abbandoni siano pane quotidiano
che si sporca, qui 
                    dalla terra verdeggiata dalla piana che oggi tocca e ritocca
latrando là, l’inferno delle macchie –
case divenute scatole pingui
per l’inverno. 
                Mentre il dito se le scorre,
il bambino nel suo cuore torna dentro all’acqua delle zolle al viso della terra,
ai filari metafisici e tranquilli del marrone
che le liscia e ombreggia,
                   carezzandone la forma –
 
Le città  SONO la periferia del mondo, e non
la   p e r f e z i o n e  –                             
che è della terra grassa verde rivestita
dalla gloria, e insonnolita  t a c e 
un orlo giovane loquace
e piace, al punto 
 
dove   c e n t r o   siamo.

Maria Pia Quintavalla